Categoria: TIA – Teatralità Intensa Acuta

Padrone, non chiamarmi padrone. Ok padrone, fuori bottega c’è qlcuno dice di essere Xkè. Fallo entrare. Xkè sei qui Xkè?

Buon giorno. Entra in bottega una cosa. Sono Cosa. Certo! Cerco una buona cosa di filosofia; Quale cosa in particolare? Ecco le spiego

Signore vengo x leggere la felicità. Signorina non dica casinate; qui in bottega nessuno è felice si viene per capire se esiste la felicità

La ns commessa Galla cena con se stesa due piatti due bicchieri quattro posate, ha appena letto poesie erotiche sanno di pornografia non ha con sé un maschio libero, ha dei piedi di fata dopo cena spera che qlcuno li succhi. Sulle unghie uno tsunami sessuale. Cazzo in biblioteca avevo Re Rebus ormai la libido…
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R porta a Reagire con Rivolta verso la verità comune della Ragione dolce come lo zucchero nella meditazione sull’arte del vivere insieme alla verità illusa di morire nella dolce noia quando difronte alla Bottega passò Corteo funebre di una mente assente e tutti cercarono in sè, se mancava qlcosa.

Qlcuno ha nostalgia. Sonno / ieri / domani / luna / vita / ricordo / pelle / spermatozoo / latte / letto hanno nostalgia. Qualcuno ieri portò letto in Bottega, la luna apre il ricordo della vita, una schiuma di latte avvolge spermatozoo, pelle si apre al desiderio x cercare nel sonno nuova nostalgia x…
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Ricevo in Bottega alcuni cubetti di Intelligenza artificiale. Hanno letto Il Latte dei poveri non cade nel Cappuccino, manca la forza di gravità, hanno capito Newton sono massa oscura tiene in equilibrio i ricchi.

E’ snx è scraxuz è kximez chi spacca tutto?! Qlcuno non vuole più il vecchio ” ieri ” ? Scrunng mai più leccare le unghie rosse blu diamante delle consonanti/vocali in noia, il futuro è già in coda aspetta di entrare nella BAN

Non può essere normale, se lo fosse non mi piacerebbe. Chi parla? Sono il fantasma dei vostri libri, sono respiro leggero polvere vagabonda in Biblioteca nella via Lattea s.n. ; mi hanno detto c’è tempo respira profondamente la polvere dei nostri libri e ti vedremo.      

Chi ama l’orfanotrofio dei pensieri. Sono strane le notti. Nella clessidra della biblioteca i racconti di pensiero e polenta cucinati nella mente carnale tra bolle di olio e soffritto di anima hanno piacere di danzare con palpebre senza genitori.